Um país do Diabo! ... ou do balde?

Não sei se algum de vós, dos que por aqui pa(ss)(ç)am, alguma vez deambulou pelos meandros da legalização de estrangeiros. É sabido que é dos processos (dos democráticos, bem entendido) mais dantescos que pode não imaginar-se mas pa(ss)(ç)ar-se.
Enfim, não foi para pormenores que agora aqui vim. Mas, “estimado ouvinte já que agora estou consigo, peço apenas dois minutos de atenção”. Essa história – que não vou contar, senão ainda sou ex-patriado, pois agora está na moda a re-avaliação das cidadanias por novas “brigadas de coronéis de lápis azul perfiladas em novos quartéis” – fez-me lembrar que uma anedota que se contava quando eu era puto resume bem o nosso viver. Ora aí vai.
“Um inglês, um francês e um português encontraram-se na sala de espera de S. Pedro.
Conforme iam sendo recebidos lá se despediam uns dos outros, fazendo votos para um rápido reencontro.
Ao fim de uns anos, efectivamente, encontraram-se. O inglês coberto de merda até aos cabelos (estilo Picadilly Circus). O francês coberto de merda até ao pescoço (toujours au point). E o português, impecável, rosado, cheirava a 8x4.
- Olha lá - atira o francês ao inglês – que raio de penitência te deram?
- Então, – retorquiu aquele –, foi o inferno ingês: enfiaram-me num tanque cheio de merda; e de meia em meia hora vinha um diabinho vazar mais um balde. E a ti?
- A mim também – disse o “sotaque Paris” -, só que no inferno francês o tanque estava só pela metade e o diabinho não veio vezes suficientes para que a merda me passasse acima do pescoço.
- E ti, ó tuga – perguntaram ambos -, entraste no Mercosul, ou quê?
- Não – respondeu o dito -, também era suposto acontecer-me qualquer coisa desse tipo. Só que no inferno português as coisas são assim: quando há balde não há merda; quando há merda não balde; e quando há balde e merda o diabinho está de greve.”

(desculpem as actualizações)